La photographie témoigne d’une absence, voire de l’absence en général. C’est un art, sinon une technique de la disparition. D’autre part à l’inverse, si le monde n’existe que par l’image, il disparaît derrière elle et sa prolifération engrangée par nos stations de plus en plus cheap — tout comme l’image, l’ordinateur portable est l’un des objets qui prolifére, son prix à l’unité a baissé plus que de moitié par rapport à tout autre produit de consommation courante. Jour après jour, la réalité s’efface toujours plus derrière la scène étoilée du réseau internet. Que ce que j’ai photographié ne soit plus là au moment où je suis ici, que je ne sois plus là à ce moment photographique avait déjà avec la photographie argentique quelque chose de tragique. Avec sa digitalisation, l’acte photographique disparaît encore mieux, presque totalement. Avec les typologies photographiques montées comme genre, pourquoi rajouter un arbuste aux arbustes ? Pourquoi classer, remplir par mots-clés nos grilles de lectures ? Comme toutes ces images qui passent par google, ici dans cet ailleurs sans nom, dans cet espace mes images, nos images restent muettes, même accompagnées de leurs légendes. Elles n’ont pour ainsi dire jamais connu la vie mininale de l’image naissante, du film analogique, ce moment d’interstice où l’absence suit la disparition et précède son apparition. Fatalement cette double absence reste inscrite nulle part, c’est-à-dire en cet ici. Il ressort de cet ailleurs une saveur light. L’écran de l’ordinateur est notre addiction, notre surface d’abréaction où nous jouissons de disparaître de la sorte. Le digital révèle que l’enjeu de l’actualité est un infantilisme recherché pour ce qu’il est : un meilleur moment de régression. C’est à l’instar de la petite mort sexuelle que notre propre mort est préfigurée en image. Une secousse digitale avant l’heure fatale. A chaque cliché correspond ce qui fait de nous le serial killer de la petite mort, réanimé par l’image qui nous regarde en retour.